La siguiente historia es un extracto de la novela del Dr. Vernon Coleman 'Historias con un giro en la historia'Se trata de Tom Whitehouse, un hombre que trabaja en el almacén de materias de la Facultad de Medicina del Hospital St. Christopher, preparando cuerpos para la disección.
Puede parecer un tema aburrido para una historia, pero sigue leyendo para descubrir el giro de la historia.
(PD: Es una novela, no una historia real.)
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Nota: Esta historia se publicó por primera vez en la revista London Mystery Magazine en 1966. Ahora está incluida en el libro de Vernon Coleman `Historias con un giro en la historia' que está disponible a través de la librería en su sitio web bajo la sección 'Novelas'.
Tom Whitehouse contempló con admiración su nuevo cuerpo. La piel gris, tensa sobre su diminuta figura, los opacos ojos de cristal, la cabeza rapada: todo le resultaba familiar. Durante más de cuarenta años, Tom había estado a cargo del almacén de cadáveres o sujetos en la Facultad de Medicina del Hospital St. Christopher; durante ese tiempo, debió preparar miles de cuerpos para la disección. Su trabajo no solo consistía en limpiar, afeitar y etiquetar a sus «clientes», sino también en inyectarles conservante.
Fue realmente gracioso. Había empezado a trabajar en la Facultad de Medicina como ayudante de laboratorio nada más terminar la carrera. El anciano encargado del almacén de materias había pedido un ayudante y Tom se presentó porque le pagaban mejor. Era difícil encontrar gente dispuesta a trabajar en la morgue, pero Tom esperaba casarse. El dinero extra semanal le había permitido casarse mucho antes de lo que se había atrevido a esperar. Mirando atrás, no entendía a qué venía tanta prisa.
La ancianita, desnuda y aún sobre la mesa de piedra, estaba delgada y huesuda. Aun así, pensó Tom, una vez que llegan tan lejos, todo está bien. A los estudiantes les gustaba diseccionar un sujeto delgado; les facilitaba mucho el trabajo. De hecho, pensó Tom, al propio profesor Simkins quizá le gustaría usar el nuevo cuerpo.
El profesor Simkins, del Departamento de Anatomía, estaba escribiendo un nuevo Manual de Disección para estudiantes de medicina y había pasado mucho tiempo en los últimos meses diseccionando cuerpos y luego tomando fotografías para ilustrar su nuevo libro.
Tom miró a la ancianita. Era una verdadera lástima. Aunque había trabajado tanto tiempo entre los muertos, Tom nunca había logrado adoptar la indiferencia hacia la muerte que tanta gente en situaciones similares mostraba. Tom nunca podía olvidar que sus «clientes» eran hijos de alguien; probablemente se habían casado y quizá tuvieran hijos propios. Sin duda, habían amado y reído. Pero una vez que ingresaron a la facultad de medicina como sujetos, perdieron toda dignidad y respeto. No eran tanto sujetos como objetos.
El asistente de Tom, un joven de mejillas coloradas y ceño fruncido, parecía no haber pasado nunca por esta etapa. Para él, quienes entraban en la sala de preparación no eran más humanos que las frías losas de piedra sobre las que yacían. Tom no lo había querido como asistente, pero no tenía voz ni voto en el asunto. No es que el profesor Simkins normalmente hubiera omitido consultar a Tom, pero el nuevo asistente era un pariente vago del profesor, y Tom dedujo que él tampoco tenía mucha influencia.
Normalmente, Tom y el Profesor se llevaban bien. Tom era todo lo contrario al Profesor. El dependiente era bajo, corpulento y a veces impetuoso, con ojos brillantes y chispeantes hundidos en una cabecita esférica, coronada por unos mechones de pelo gris plateado. El Profesor Simkins era alto y delgado, básicamente desgarbado, pero a veces sorprendentemente majestuoso. Temperamentalmente, también eran perfectamente complementarios. Tom a veces fanfarroneaba, pero en el fondo era un tipo alegre. El Profesor Simkins parecía impersonal e insensible; bastante frío en sus modales, incluso con quienes lo conocían bien. Tom admiraba y respetaba al Profesor, quien a su vez respetaba a Tom y se negaba a interferir en la gestión diaria del almacén.
Eran las seis menos veinte; Tom cubrió a la ancianita con una sábana y suspiró. Era hora de irse a casa para el fin de semana. Al salir, Tom contempló un momento los cuerpos sobre las frías losas de piedra, les hizo un gesto con la cabeza, les dio las buenas noches y cerró la puerta silenciosamente, como si temiera despertarlos.
Mientras se apresuraba a casa, con el nauseabundo olor a muerte y conservantes ondeando a su alrededor como un enjambre de abejas, el rostro de Tom perdió su alegría y adquirió una mirada lúgubre y contemplativa; sus ojos perdieron el brillo y adquirieron una mirada apagada y desesperanzada. No tenía ganas de volver a casa. Era irónico, pensó, que el matrimonio, lo que lo había inducido a aceptar el trabajo en la tienda de artículos tantos años atrás, hubiera resultado ser un anticlímax tan miserable.
Su matrimonio nunca había resultado como él esperaba. Fue un fracaso sin remedio. La jovencita guapa con la que había elegido pasar el resto de su vida se había convertido rápidamente en una matrona cascarrabias y deforme, con una lengua afilada como una cuchilla. Parecía disfrutar infinitamente jugando con su marido; como un gato con un ratón, lo provocaba y lo torturaba, interpretando cada uno de sus movimientos como una señal para atacar. Tom la odiaba tanto como jamás había odiado a nadie, ni podría odiar a nadie. No un odio punzante y ardiente, sino una punzada de asco sorda y constante.
Como hacía buen tiempo, Tom decidió caminar a casa esa noche y eran unos minutos después de las seis cuando llegó a su destartalada casita en un bonito barrio residencial. Su esposa lo esperaba con los brazos en jarras en la puerta trasera. Tom forzó una sonrisa alegre. "Hola, cariño, ¿qué tal? ¿Has tenido un buen día?"
Intentó iniciar una conversación, pero bien podría haber hablado con uno de los cadáveres de la tienda en cuestión. Su esposa miró con desprecio al hombrecito regordete. "¿Y dónde has estado esta noche? Diría que de paseo con alguna de tus amigas. No me importa que tu pobre esposa se pase el día trabajando como un burro frente a una estufa caliente. ¡Ay, no! Que lo disfrutes, Tom Whitehouse. Tu comida está servida y no me culpes si se echa a perder".
Tom, agradecido, pasó junto a su esposa en cuanto esta se tranquilizó un poco. Había llegado a casa lo suficientemente temprano como para disipar sus sospechas, completamente infundadas, aunque sabía que eso no servía de nada. Contempló con desagrado la col anémica y la carne reseca, bañada en una salsa marrón y gelatinosa. Con un suspiro, se sentó y comió; su esposa, sentada enfrente, bebió ruidosamente una taza de té y lo observó. Siempre cenaba antes de que él llegara a casa.
El ambiente era casi tan denso como la salsa que cubría su comida, y para cuando llegó a la última papa, Tom ya no soportó el silencio. Miró a su esposa, que seguía mirándolo fijamente. Si las miradas pudieran marchitarse, Tom se habría convertido hace mucho en una preciada posesión para un cazador de cabezas indio.
-¿Qué vamos a hacer este fin de semana, querida? -preguntó Tom.
Hubo un momento de silencio. Entonces la esposa de Tom estalló de rabia, sus anchas mejillas temblaron de furia, sus cejas oscuras se fruncieron como defensas que se lanzan sobre un delantero centro invasor, y las venas se le marcaron en su amplia frente blanca.
¿Cómo esperas que sepa lo que vamos a hacer? ¿Desde cuándo tengo voz y voto? ¿Has planeado algo?
—Bueno, eh, nada en particular, querida, nada —balbuceó Tom—. No tengo nada en mente. —Notó que la boca de su esposa se curvaba hacia arriba, como pan duro, y añadió apresuradamente—: A menos que quieras venir a San Cristóbal. El domingo, quizás.
Esperó un momento y, tras asegurarse de que su esposa no estaba preparando un ataque verbal formidable, continuó: «Nunca has venido, no hay mucho que ver, pero quizás te gustaría ver dónde trabajo. Puedes echar un vistazo al Museo de Patología; es una especie de Madame Tussauds súper macabro». Tom rió entre dientes, muy impresionado con su propia sugerencia.
¿Y para qué demonios querría pasar mi tarde de domingo allí? Aunque no creo que se te ocurra nada mejor; y si no lo hacemos, no haremos nada.
Llovía el domingo, y para cuando llegaron a la Facultad de Medicina, ambos estaban empapados. Casi de inmediato, Tom se arrepintió de haber invitado a su esposa a St. Christopher's. A ella no le interesaba en absoluto el museo, el lugar donde los jóvenes caballeros solían llevar a sus damas, Tom nunca supo con certeza si para asustarlas o para impresionarlas.
Deambulaba ruidosamente por los pasillos, sin prestar la menor atención a las súplicas de Tom para que guardara silencio. Entraba y salía alegremente de los laboratorios que habían quedado abiertos. Chasqueaba la lengua y chillaba a los animales de experimentación, encerrados en sus diminutas jaulas, y en uno de los estrechos pasillos se abrió paso bruscamente al vicedecano, quien, por pura casualidad, se había colado para ponerse al día con el papeleo.
Finalmente, el gran recorrido terminó y Tom exhaló un suspiro de alivio y agradecimiento. Solo quedaba la tienda en cuestión y luego podrían irse a casa. Tom notó que la tez, habitualmente pálida, de su esposa se desvanecía antes de llegar a la puerta; pero no estaba preparado para lo que sucedió al abrir la puerta.
Él no tenía intención de que ella entrara en la habitación y simplemente le sostuvo la puerta abierta; ella se inclinó hacia delante de puntillas, mirando con la boca abierta la habitación de cuerpos amortajados.
De repente se desmayó.
Tom tardó unos segundos en darse cuenta de lo sucedido, pero no tardó mucho en alzarla en sus fuertes brazos y colocarla sobre una de las losas de piedra. Corrió por la habitación a buscar un vaso de agua para rociarle la cara. La oyó gritar: «No puedo esperar que se te ocurra nada mejor». Pero cuando se giró, ella seguía tumbada, en silencio, sobre la losa donde la había depositado.
Continuó por la habitación, pero en lugar de ir a buscar agua, tomó la jeringa con la que inyectaba conservante a sus pacientes. La llenó con cuidado y regresó con su esposa. Mientras colocaba la jeringa en su lugar, la introducía en una vena y comenzaba a apretar el émbolo, su esposa empezó a agitarse. Medio despertó, miró para ver qué hacía y frunció el ceño, perpleja. Llenó la jeringa cuatro veces y vació su contenido en el torrente sanguíneo de su esposa hasta que no pudo moverse más.
Sólo entonces se dio cuenta de lo que había hecho.
En un instante, cruzó la habitación corriendo y cerró con llave la puerta, que hasta entonces había permanecido abierta de par en par. Después, desnudó a su esposa y metió su ropa en una bolsa de plástico negra. Después podría llevarla al horno y destruirla.
Una hora después, el cuerpo de su esposa fue tendido en la losa; afeitado, desnudo y preservado; despojado de toda dignidad e identidad. Lo cubrió con una sábana blanca, se dio la vuelta y salió de la habitación.
Nadie, pensó mientras caminaba solo y con dificultad hacia casa, tenía por qué sospechar. Su esposa era poco conocida y poco apreciada; nadie la extrañaba. Nunca hablaba con los vecinos y no tenía amigos ni parientes.
En cuanto al cuerpo, Tom estaba en la posición ideal para deshacerse de él; sus listas nunca se revisaban. Si un cuerpo presentaba una deformidad particularmente inusual, o un órgano mostraba signos claros de alguna enfermedad, a veces se le pedía a Tom que preparara un informe al respecto para acompañar el espécimen cuando se introdujera en el museo de patología. Pero eso era bastante raro.
Durante tres meses, el cuerpo permaneció en el almacén de sujetos, esperando a la siguiente generación de estudiantes de medicina, momento en el que acompañaría a los demás cadáveres a la sala de disección. Mientras tanto, los chismes indecisos que habían preocupado un poco a Tom tras difundir la desafortunada enfermedad y la prematura muerte de su esposa no duraron mucho. Y Tom estaba mucho más feliz.
Mes tras mes, veía a su esposa desaparecer bajo los ávidos bisturíes de los estudiantes de preclínica. Primero le extirparon los brazos, luego las piernas, y las diseccionaron. Cuatro meses después de aparecer en la sala de disección, el cuerpo de su esposa se había convertido en un torso grotesco y solitario. Tom ya no reconocía a la mujer con la que había estado casado durante tantos años miserables; solo el número de la mesa le indicaba qué cuerpo pertenecía a qué nombre.
Tom estaba ocupado aseando a un nuevo "cliente" para prepararlo para la admisión de estudiantes del año siguiente cuando entró el profesor Simkins. El profesor parecía encantado. "Uno de los grupos ha descubierto una distensión del bazo asombrosa. ¿Podría darme detalles sobre la enfermedad del paciente, el tratamiento, el médico, etc.?"
-"¿Puede decirme qué mesa es esa, profesor?" preguntó Tom.
El profesor pensó un momento y frunció el ceño. «No, me temo que no», confesó.
Había una larga caminata desde el almacén de objetos hasta la sala de disección. Antes de llegar a la mitad del camino, una terrible idea asaltó a Tom. ¿Y si el cuerpo resultaba ser el de su esposa, el cuerpo sin certificado de defunción ni registro? Su esposa siempre había sido torpe.
Fue un shock para todos cuando el viejo Tom Whitehouse se desplomó al suelo al verle el bazo distendido. Pero no fue hasta varios días después que los rumores se aclararon. Al parecer, Tom se había desplomado y fallecido tras un infarto.
Hubo bastante confusión sobre los registros del almacén. El expediente de un cuerpo no se encontró por ninguna parte. Pero, afortunadamente, no presentaba ninguna peculiaridad interesante y los restos simplemente fueron destruidos en el horno.
Publicado por primera vez en London Mystery Magazine en abril de 1966.
Sobre el Autor
Vernon Coleman MB ChB DSc ejerció la medicina durante diez años. Ha sido Un autor profesional a tiempo completo durante más de 30 añosEs novelista y escritor de campañas y ha escrito numerosos libros de no ficción. Ha escrito sobre los libros 100 que han sido traducidos a 22 idiomas. En su sitio web, AQUÍHay cientos de artículos que se pueden leer gratis.
En el sitio web y los videos del Dr. Coleman no hay anuncios, ni cuotas, ni se solicitan donaciones. Todo se financia con la venta de libros. Si desea ayudar a financiar su trabajo, simplemente compre un libro: hay más de 100 libros de Vernon Coleman impresos. en Amazon.
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