El Dr. Vernon Coleman recuerda su primera operación, una apendicectomía, como cirujano residente. Un relato publicado por primera vez en 1972.
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Todos esperábamos. El paciente, ya anestesiado, yacía en la mesa de operaciones. El anestesista, sentado a la cabecera, presidiendo como un padre en el almuerzo dominical, vigilaba con un ojo la máquina a su lado y con el otro al paciente. Dos enfermeras jóvenes permanecían en silencio detrás de la enfermera de quirófano. Habían ordenado el rincón del quirófano donde la enfermera y yo nos habíamos lavado y puesto la bata.
La hermana estaba de pie a un lado de la mesa de operaciones y yo, el cirujano residente junior, aún inexperto, al otro lado. Estábamos esperando al cirujano que iba a realizar la operación.
El paciente ya había sido limpiado con antiséptico y, a excepción de un pequeño cuadrado de carne desnuda, todo su cuerpo estaba cubierto con toallas verdes esterilizadas.
De repente, la puerta del quirófano se abrió y el cirujano asomó la cabeza. «Disculpe la tardanza», dijo. «Tengo que atender a un paciente en urgencias». Me saludó con un gesto. «¿Le importaría empezar sin mí? Iré en cuanto pueda».
El ruido que hice al tragar saliva debió ser ensordecedor. Estoy seguro de que casi despertó al paciente, a pesar de estar profundamente anestesiado.
—Está bien —susurré. Volví a mirar al paciente.
El pequeño cuadrado de carne desnuda había crecido y se había estirado de repente hasta convertirse en una intimidante zona de piel rosada del tamaño de un campo.
"Es fácil", dijo el anestesista. "Una apendicectomía es como sacarse una muela". Sabía que nunca me había operado yo solo. Quizás no sabía que nunca me había sacado una muela.
La enfermera me ofreció un bisturí. «Gracias», logré murmurar. Volví a mirar ese campo de piel rosada. Parecía tan grande que podría aterrizar un avión.
De repente, no tenía ni la más remota idea de por dónde empezar a cortar. Sí, había visto casi una docena de operaciones similares cuando asistí al cirujano. Y entonces parecía facilísimo.
"Lo siento", dijo la hermana de repente, inesperadamente. Apartó un poco dos de las toallas verdes, dejando expuesta una zona de piel aún más grande. Sostuvo una de las toallas quieta un instante, a unos dos centímetros y medio del ombligo. Insinuando.
Entonces lo recordé. Tuve que hacer la incisión en un punto a un tercio de la distancia a lo largo de una línea imaginaria trazada entre la espina ilíaca superior y el ombligo.
La incisión debía ser perpendicular a esa línea y, si la hacía en el lugar correcto, debería bastarme con una incisión de unos seis centímetros de largo. Quizás no sea una cirugía mínimamente invasiva, pero bastante buena. Y probablemente le dejaría a mi paciente una cicatriz pequeña y limpia.
Había visto al cirujano para el que trabajaba sacarme el apéndice a través de un agujero que no parecía tener más de una pulgada de largo.
Pero no me sentía tan ambicioso.
Levanté el bisturí y lo hundí profundamente en la piel del paciente. Aterrorizado por haber cortado demasiado, volví a sacarlo rápidamente.
Una pequeña gota de sangre rezumaba del pequeño agujero que había hecho. La limpié y volví a colocar el bisturí. Esta vez presioné con todas mis fuerzas y deslicé el bisturí a lo largo de la piel unos cinco centímetros.
Por un momento no pude ver ninguna señal de que hubiera perforado la piel, y luego la sangre comenzó a salir lentamente de la delgada herida que había hecho.
La hermana me ofreció un hisopo estéril. Sequé la herida con desgana. La sangre seguía manando, formando un pequeño charco en la piel. Lo miré horrorizado.
La hermana me quitó con cuidado el hisopo de la mano y lo presionó firmemente sobre la herida. Cuando lo levantó unos segundos después, el sangrado se había detenido temporalmente.
Lentamente, la sangre empezó a supurar de nuevo de dos pequeños vasos sanguíneos cortados. La hermana puso las pinzas de coagulación de diatermia frente a mí. Tomé la diatermia, que quema y sella los vasos sanguíneos rotos, presioné el pedal para activar la electricidad y toqué uno de los vasos sangrantes con la punta de las pinzas. Hubo una pequeña bocanada de humo, un chisporroteo y la hemorragia se detuvo. Entonces quemé el segundo vaso y lo cerré también.
La hermana me quitó las pinzas de diatermia y me volvió a entregar el cuchillo.
Miré la herida. Tenía menos de medio centímetro de profundidad, pero la fina capa de grasa que había cortado empezaba a desprenderse. Hice otro corte en la base de la herida. Y así seguimos. Cada vez que dudaba, la hermana me daba lo que necesitaba, incluso antes de que yo supiera que lo necesitaba. Nunca le pregunté.
Cuando el cirujano entró al quirófano, disculpándose profusamente por llegar tan tarde, ya había dividido los tejidos hasta el peritoneo, la fina capa de tejido que recubre la cavidad abdominal.
Mientras el cirujano lavaba y ponía la bata, limpié la herida, me aseguré de no haber pasado por alto ningún punto de sangrado y, finalmente, corté el peritoneo.
Me aparté de la mesa cuando el cirujano se acercó, haciéndole espacio. Negó con la cabeza y me saludó con la mano.
—Vuelve a donde estabas —dijo—. ¿Por qué te detienes? —Se colocó en la posición que solía ocupar el ayudante del cirujano.
Me quedé mirando la herida. Toda la confianza que había acumulado se desvaneció. ¿Cómo podría operar sabiendo que el cirujano que me había enseñado todo lo que sabía me estaba ayudando?
El cirujano miró hacia arriba por encima de la mesa y llamó a las dos enfermeras jóvenes, que estaban listas para buscar cosas para la enfermera de quirófano.
"Ven aquí", dijo.
Se acercaron a la mesa, aterrorizados de tocar y desterrilizar las toallas y campos que cubrían al paciente y el carro de instrumentos.
“¿Qué sabe usted de esta operación?”, preguntó el cirujano a una de las enfermeras.
La enfermera hizo una pausa. "Es una apendicectomía", susurró.
El cirujano asintió. "¿Y esto qué es?", le preguntó, señalando el peritoneo que acababa de cortar.
—El peritoneo —tartamudeó la enfermera después de un momento o dos.
Asintió de nuevo. «Ahora que el cirujano ha atravesado el peritoneo», me señaló con unas pinzas, dejando claro que se refería a mí, «toma unas pinzas intestinales y extrae un poco de intestino del abdomen. Busca el intestino grueso y, en particular, el ciego».
Y así continuó.
Mientras hablaba, hice exactamente lo que me dijo. Para el resto del quirófano, solo estaba aprovechando la oportunidad para enseñarles a un par de enfermeras jóvenes sobre una apendicectomía. Para mí, sin embargo, me estaba dando instrucciones precisas y detalladas. No era necesario. Pero era bueno saber que estaba allí. Por si acaso.
Encontré el apéndice, lo extirpé, até el suministro de sangre, cerré el peritoneo y luego procedí a cerrar todas las capas que había abierto.
El cirujano nunca intervino.
Después de darle el último punto y quitarle las toallas de piel al paciente, salí orgulloso del quirófano y entré al vestuario del cirujano.
Allí solía completar mi tarea como asistente del cirujano redactando las notas de la operación, con detalles de lo que se había hecho durante la misma. Pero esta vez, el cirujano ya estaba sentado escribiéndolas por mí. "¿Quieres que las haga?", pregunté.
El cirujano negó con la cabeza. «Este es el trabajo del asistente», dijo. Escribió unas cuantas frases más, arrojó las notas sobre la mesa en medio de la sala y salió. «Gracias», dijo al marcharse.
Automáticamente, abrí las notas para ver qué había escrito. Al final de la página había un espacio para el nombre del cirujano.
En ese espacio había escrito mi nombre. Me sentí extrañamente orgulloso. Había realizado mi primera operación como cirujano jefe.
Llamaron a la puerta y apareció el portero. «Disculpe, doctor», dijo, «pero el siguiente paciente está en la mesa y el cirujano le pregunta si sería tan amable de venir a atenderlo».
No hay mucho tiempo para la reflexión en la cirugía.
Publicado por primera vez en The Weekly News, 24 de junio de 1972.
Lo anterior está tomado de `Historias con un giro en la historia' de Vernon Coleman, disponible como Libro electrónico y libro de bolsillo en Amazon.
Nota: Vernon Coleman ha escrito una serie de 15 libros sobre la vida en la medicina general. La serie se llama `El joven médico rural'. El primer libro de la serie tiene como subtítulo: `Las Crónicas de Bilbury".
Sobre el Autor
Vernon Coleman MB ChB DSc ejerció la medicina durante diez años. Ha sido Un autor profesional a tiempo completo durante más de 30 añosEs novelista y escritor de campañas y ha escrito numerosos libros de no ficción. Ha escrito sobre los libros 100 que han sido traducidos a 22 idiomas. En su sitio web, AQUÍHay cientos de artículos que se pueden leer gratis.
En el sitio web y los videos del Dr. Coleman no hay anuncios, ni cuotas, ni se solicitan donaciones. Todo se financia con la venta de libros. Si desea ayudar a financiar su trabajo, simplemente compre un libro: hay más de 100 libros de Vernon Coleman impresos. en Amazon.
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Categorías: Noticias de última hora, Noticias del mundo
Hola Rhoda,
Acabo de notar esto en Antes de sus noticias.
https://www.rumormillnews.com/cgi-bin/forum.cgi?read=248576
Hola Dave, me alegra ver que se corre la voz. 🙂 Gracias por avisarme.
https://www.youtube.com/watch?v=x6F5Z7siwJk otro ángulo
https://www.youtube.com/watch?v=KHncPkr3gnY una alternativa,