En la segunda parte de "Cómo los médicos mataron a mi madre", el Dr. Vernon Coleman describe la hospitalización de su madre en el Hospital Budleigh y cómo él y su familia enfrentaron desafíos importantes con el tratamiento del personal del hospital y la actitud hacia el cuidado de su madre.
El hospital se mostró poco cooperativo y reticente a brindarle la atención necesaria a su madre, y la familia se sintió angustiada y sin apoyo para garantizar su bienestar. El Dr. Coleman describe su frustración y decepción por la falta de empatía y atención médica adecuada del hospital para la condición de su madre. Además, el diagnóstico correcto de la condición de su madre se realizó demasiado tarde para salvarle la vida.
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El siguiente es un ensayo abreviado tomado del libro `Por qué y cómo los médicos matan a más personas que el cáncerEs la segunda parte de "Cómo los médicos mataron a mi madre". Puedes leer la primera parte. AQUÍ.
La segunda parte
Mi esposa y yo estábamos en Francia cuando trasladaron a mi madre al hospital de Budleigh. Regresamos enseguida y visitamos el hospital al día siguiente, jueves 28. A los cinco minutos de llegar a la cama de mi madre, una enfermera me pidió que fuera a la consulta de la monja. Quería saber cuándo mi madre saldría del hospital. Para entonces, mi madre llevaba hospitalizada menos de 48 horas. El interrogatorio me pareció cruel, insensible e inhumano. Durante toda la estancia de mi madre, el personal del hospital me pareció agresivo y ofensivo.
Mi padre, que se encontraba en estado de shock, se deprimió debido a la actitud del hospital. Hasta el lunes 25 de abril, mi padre había esperado poder traer a mi madre de vuelta a casa o, al menos, poder sacarla del hospital para que pudiera viajar en silla de ruedas. Había estado planeando comprar una silla motorizada y un vehículo adecuado para ello. Pensaba que una o dos semanas en el hospital la llevarían a regresar a casa.
Cuando hablé con la enfermera del Hospital Budleigh el 28 de abril de 2005, me dijeron que se había realizado una evaluación y que mi madre estaba en condiciones de ser dada de alta del hospital y que ya se la consideraba mentalmente lúcida. Según el Hospital Budleigh, mi madre se había curado de su demencia en dos días. No había recibido ningún tratamiento nuevo. Simplemente la habían trasladado a un hospital local de un pequeño pueblo. La enfermera admitió que mi madre necesitaba cuidados de enfermería, pero insistió en que no tenía ningún problema mental. Me dijo que el hospital ya había solicitado una orden de ejecución para que dieran de alta a mi madre. Me impactó su crueldad.
En realidad, no había habido ningún cambio en el estado de mi madre. Varios neurólogos de los hospitales Royal Devon y Exeter ya habían coincidido en que mi madre padecía demencia grave y, aunque resultó que habían pasado por alto el diagnóstico primario, no cabía duda de que un diagnóstico de demencia era comprensible; al menos lo habría sido si lo hubiera hecho una enfermera o un ciudadano. Por una mezcla de terquedad y estupidez, los especialistas del hospital, con sus altos salarios, habían pasado por alto el diagnóstico crucial (aunque se lo habían dado en bandeja), pero ni nosotros ni nadie en el hospital Budleigh lo sabíamos.
Me quejé de que habían llamado a mi padre a casa la noche anterior, pero a la enfermera no pareció importarle nada. No se disculpó. Quería saber qué tan enfermo había que estar para estar hospitalizado últimamente. Me sentía abrumado por la culpa. Había hecho que trasladaran a mi madre al Hospital Budleigh para que mi padre pudiera visitarla con más facilidad. Y ahora querían echarla. ¿Pero adónde podíamos llevarla? Volví a sentarme junto a la cama de mi madre. Al sentarme, mi madre levantó la vista y señaló a un desconocido al otro lado de la sala. "¿Es Vernon ese de ahí?", preguntó. Estábamos viviendo una pesadilla. No sabía quién era yo. No reconocía a mi mujer. Y a menudo no estaba segura de quién era mi padre. Cuando hablaba con ella, ni siquiera sabía que estaba hospitalizada. En algún lugar del hospital, sonó un timbre. "Hay alguien en la puerta", dijo.
Alguien en el Hospital Budleigh amenazó con enviar a mi madre a casa en ambulancia, aunque sabían que mi padre apenas podía cuidar de sí mismo. También sabían que mi madre necesitaba cuidados intensivos de enfermería. Mi madre estaba, dijo un pequeño cabrón presumido, en fase terminal, pero no terminal. Era la primera vez que oía la frase. Mi padre, de unos 80 años, estaba destrozado. "¿Qué hago si la envían a casa?", preguntó. "No abras la puerta", le dije. "No los dejes entrar. Llámame". Le estaba diciendo a mi padre que se negara a que los ambulancieros trajeran a mi madre a casa. Fue horrible, simplemente horrible. Si el plan era presionarnos, estaba funcionando de maravilla. Nunca había visto a mi padre tan angustiado. El médico de cabecera de mi madre en aquel momento, el Dr. Taylor, coincidió en que no podríamos encontrar una residencia de ancianos local capaz de cuidarla. A nadie en el Hospital Budleigh parecía importarle lo que le pasara a mi madre mientras ella no fuera su responsabilidad.
Que yo sepa, nadie hizo el más mínimo intento de diagnóstico durante el tiempo que mi madre estuvo en el Hospital Budleigh. Como no querían cuidarla ni le realizaron ninguna prueba diagnóstica, es difícil entender el propósito del hospital, aparte de dar trabajo al personal.
El 11 de mayo tuve que asistir a una reunión en el Hospital Budleigh para hablar sobre la expulsión de mi madre. Me dijeron que el hospital no tenía suficientes camas y que necesitaban desesperadamente deshacerse de mi madre. Había cuatro personas en la reunión: dos enfermeras, alguien con aspecto de administrador y el Dr. Taylor, el médico de cabecera de mi madre en aquel momento. Pensé erróneamente que al menos él estaría del lado de mis padres. Me decepcioné. La reunión se celebró en una sala completamente vacía. Había camas de sobra, todas vacías, y me pareció que no era la primera vez que se usaba esa sala vacía para una reunión. Si de algo carecía el hospital era de pacientes, no de camas.
La reunión duró una hora y resultó ser una de las horas más desagradables de mi vida. Me han interrogado a fondo algunos de los entrevistadores de radio y televisión más duros del país. He testificado en la Cámara de los Lores y la Cámara de los Comunes, pero nada me preparó para esto. Durante una hora entera, los cuatro me presionaron para que sacara a mi madre del hospital. Usaron todos los trucos manipuladores y emocionales posibles. Enseguida me di cuenta de que a nadie allí le importaban un comino ni mi madre ni mi padre. Solo querían deshacerse de un paciente que parecía un gasto a largo plazo. Esto era un negocio. Seguía desesperado por encontrar un diagnóstico. Seguía intentando apoyar a mi padre. Estaba de luto por mi madre, que ya ni siquiera me reconocía. Me dijeron que mi madre estaría mejor en una residencia de ancianos y que el hospital no tenía camas de larga estancia. Me dijeron que necesitaban la cama para otros pacientes (nadie pareció ver la ironía de que la reunión se celebrara en una sala completamente vacía) y que mi padre estaría mejor si mi madre estuviera en otro lugar. No me explicaron cómo era posible, ya que no había ninguna residencia de ancianos en kilómetros a la redonda que pudiera atender sus necesidades. Mi padre vivía cerca del hospital y podía visitarlo fácilmente en cuestión de minutos. Me dijeron que mi madre estaría mejor en una habitación privada. Les comenté que no podía leer, ni ver la televisión, ni escuchar la radio. No tenía memoria ni capacidad mental. Les comenté que estar en una sala de hospital le daba cosas que ver. Sabía que estar en una habitación pequeña y cerrada sería horrible para ella. A nadie pareció importarle. Me dijeron que mi madre corría más riesgo de contraer una infección en un hospital (lo único con lo que estuve de acuerdo). Al final de la reunión, me dijeron que no podían aceptar que mi madre se quedara en el hospital y que tenía que irse. Salí de la reunión y volví a su lado. Todavía no podía moverse. Todavía no sabía quién era ni dónde estaba. No sabía quién era yo. Todavía tenía incontinencia fecal. Todavía tenía una sonda en la vejiga para recoger la orina. Todavía tenía que ser alimentada. Todavía no podía caminar ni siquiera lavarse. Pero según el personal del hospital, estaba bien y mentalmente alerta. Me pregunté si querían echar a mi madre porque sabían que podíamos pagar las cuotas de la residencia de ancianos. La discriminación por edad es el nuevo racismo: sin respeto, sin consideración, sin cortesía, sin dignidad, sin cariño. Todo este ejercicio de tacañería se volvió aún más despiadado e imperdonable por el hecho de que sé que el personal del hospital malgasta miles de millones por incompetencia. Miles de millones son robados y malgastados por los malvados guardianes estatistas a los que pagamos para que nos cuiden.
Durante varias semanas después de eso, mi padre no se atrevió a visitar a mi madre. Tenía miedo de que el personal lo presionara de nuevo para que la trasladara. No sabía adónde llevarla. Estaba abrumado por el dolor y ahora lo torturaban la culpa y la ansiedad.
Le hicieron otra evaluación mental a mi madre. Fue una broma pesada. El asesor le preguntó a mi madre a qué me dedicaba. Mi madre reflexionó un rato. «Es profesor», dijo finalmente. No sabía quién era yo, y mucho menos a qué me dedicaba. «Me parece bastante aproximado», respondió el asesor, marcando otra casilla. Mi madre fue declarada mentalmente competente. El 19 de julio, mi madre se quejó de que dos perros se habían estado peleando en la sala. El 22 de julio, mi padre estaba sentado a su lado cuando llamó el vicario. Mi madre le dijo que estaban esperando el tren. El vicario pensó que era una broma, pero mi madre iba en serio. No dejaba de preguntarle a mi padre por qué no llegaba el tren. Mi madre no lo reconoció ni sabía a qué se dedicaba. No sabía nada. Ni siquiera sabía quién era ni dónde estaba. Sin embargo, se sostenía la cabeza con fuerza y era evidente que tenía constantes dolores de cabeza. (Nadie en el hospital se dio cuenta de que esto fue causado por el aumento en la cantidad de líquido que rodeaba su cerebro).
El 27 de julio, asistí a otra reunión en el Hospital Budleigh. Esta vez había nueve personas representando al hospital y al NHS. Nueve de ellas. El Dr. Graham Taylor, el médico de cabecera de mi madre, estaba allí junto con dos enfermeras, un "gerente de continuidad de cuidados", un "enfermero de continuidad en funciones", un "gerente de atención hospitalaria", un "facilitador de altas", un representante de la administración y un representante de los servicios sociales de Exmouth. Anoté todos sus nombres. Alguien empezó diciendo que todos se preocupaban por el bienestar de mi madre. Otro dijo que estaban encantados de informar que mi madre estaba mucho mejor y que estaba mejorando. Les pregunté por qué, si era así, no le estaban dando terapia ocupacional ni fisioterapia. Nadie tenía una respuesta. Me dio la impresión de que pensaban que era una pregunta injusta. Les pregunté cómo habían logrado este milagro sin ningún tratamiento. Quería saber cómo una mujer, declarada oficialmente con una enfermedad terminal y demencia, que necesitaba cuidados constantes, había recuperado de repente su capacidad física y su estado mental alerta tras unas semanas en un hospital de un pequeño pueblo. Nadie tenía respuestas. De hecho, cuando se dio el diagnóstico final, quedó claro que mi madre no podía haber mostrado ninguna mejoría física ni mental. Sufría de hidrocefalia normotensiva que empeoraba constantemente. Y desde el principio de su enfermedad, se le había diagnosticado oficialmente demencia.
El personal del hospital que dijo que se había recuperado y que podía ser dada de alta estaba completamente equivocado. Me resulta difícil evitar la sospecha de que dijeron que estaba mejor simplemente porque querían expulsar a mi madre del hospital. Curiosamente, el gerente de continuidad de la atención quería pruebas de que yo representaba a mi madre e hizo lo que él llamó una objeción formal al hecho de que no les había dado mi dirección particular. Cuando señalé que mi madre necesitaba cuidados intensivos de enfermería, afirmó, para mi total asombro, que los catéteres, las grúas y las camas de ondulación no eran equipo médico. Le pregunté qué se consideraba equipo médico. Dijo que un respirador sí lo era. Así que, presumiblemente, si mi madre hubiera estado conectada a un respirador no habrían querido expulsarla. Uno de los "nueve" dijo que solo pagaban por la atención de pacientes que estaban en la etapa final del cáncer. Se usó la frase "enfermedad terminal en etapa final". Y de nuevo, escuché la frase "enfermo terminal, terminal". Pregunté cómo sabían que un paciente estaba en fase terminal y me dijeron que lo podían saber por el deterioro del hígado y los riñones. Pregunté si les habían hecho alguna prueba para comprobarlo y, en general, coincidieron en que no recordaban si se la habían hecho. Me dio la impresión de que la pregunta les parecía embarazosa y, por lo tanto, injusta. No tengo ni idea de por qué nueve personas desperdiciaron un buen rato del día en una reunión tan inútil. Me da pena pensar lo que debió de costar. Mientras estaba allí sentado, pensé que si los despedían a todos, sobraría dinero para atender a los pacientes, y les dije que la intimidación había ganado y que sacaríamos a mi madre del hospital para que tuvieran otra cama vacía. No creo haber vuelto a ver a ninguno de los nueve.
Según la ley, el NHS tenía plena responsabilidad del cuidado de mi madre. Según la legislación pertinente, se esperaba que el NHS organizara y financiara los servicios de rehabilitación y recuperación, así como los cuidados paliativos. Es inconcebible que mi madre no cumpliera los criterios de elegibilidad para continuar recibiendo atención médica del NHS. La ley es clara: si la necesidad primaria de atención se debe a una enfermedad grave, todos los gastos de enfermería, cuidado personal y alojamiento deben ser financiados por el servicio público de salud. Hoy, tras reflexionar, me parece que las nueve personas presentes en la reunión del Hospital Budleigh se habían internado y trabajaban para el sistema, no para los pacientes.
Al final, mi padre no pudo soportarlo más. Realmente no podía culparlo. El personal del Hospital Budleigh nos hacía sentir tan mal recibidos y nos acosaba tanto que no tuvimos más remedio que trasladar a mi madre. Para el NHS, todo era cuestión de dinero. Querían evitar el coste de cuidar a mi madre, aunque tenían la responsabilidad moral y legal de hacerlo. Mi padre, mi esposa y yo sabíamos que sacar a mi madre del hospital no era lo correcto, ya que necesitaba el ambiente hospitalario, pero al final, mi padre simplemente no pudo soportar la presión. No lo culpo. Encontramos la residencia de ancianos Cranford, una residencia privada en Exmouth, que podía con todo. Por unas 750 libras a la semana, mi madre tenía una habitación privada que parecía estar abarrotada con tres adultos de visita. Mi esposa y yo sentíamos que... en suite “El baño” era más bien un armario y ambos sentíamos que si un hotel nos hubiera ofrecido la habitación, nos habríamos marchado disgustados.
Mi padre vendió su casa y compró una casita cerca de la residencia para poder visitarla con regularidad. Mi madre lloró al mudarse a la residencia. Apenas había hablado en meses. Pero ahora sí. Lo primero que dijo fue: «No me gusta esto». Como gran parte de su dinero estaba en cuentas conjuntas y mi madre no podía firmar, mi padre tuvo que tramitar un poder notarial para poder acceder a sus ahorros y pagar las cuotas de la residencia. (Incluso esto no siempre fue aceptado, y mi padre no tuvo más remedio que falsificar la firma de mi madre).
Mi madre murió en la residencia de ancianos. Para entonces, ya se había hecho el diagnóstico. Numerosos especialistas (incluidos varios neurólogos), innumerables médicos residentes del hospital, uno o dos médicos de cabecera y un buen número de enfermeras no acertaron. (Como ahora las enfermeras quieren ser consideradas casi iguales a los médicos, deben asumir parte de la culpa). Vimos a mi madre morir de forma terrible y lenta. Murió porque los médicos no diagnosticaron hasta que fue demasiado tarde.
Hacia el final de su vida, visitamos a mi madre en la residencia de ancianos y, en cuanto Antoinette entró en la habitación, se giró hacia mí y me dijo que tenía un ojo hinchado y protuberante. El diagnóstico ya estaba fuera de toda duda. Mi madre tenía un ojo protuberante debido a la presión intracraneal. Contacté con el nuevo médico de cabecera de mi madre y le pedí que organizara su regreso al Hospital de Exeter. No creo que él ni ninguna de las personas que la atendían en la residencia se dieran cuenta de la importancia de esto. En el Hospital Royal Devon y Exeter, los médicos finalmente confirmaron el diagnóstico de hidrocefalia normotensiva. Era el diagnóstico que les habíamos ofrecido al mes de que mi madre enfermara. Se necesitaron innumerables médicos y dos hospitales del NHS para llegar al diagnóstico. Si hubieran actuado a los pocos días o incluso semanas de su ingreso, podrían haberle salvado la vida. El tratamiento para la hidrocefalia normotensiva es fácil, rápido, económico y eficaz. Se coloca una derivación en los ventrículos cerebrales, que se coloca bajo la piel. Posteriormente, se drena el líquido cefalorraquídeo del cerebro. Este procedimiento mejorará significativamente los síntomas.
Pero ya era demasiado tarde. En el certificado de defunción, la muerte de mi madre consta como demencia con hidrocefalia normotensiva como problema subyacente. Nunca le conté a mi padre cómo podría haberse salvado. Para mi madre, fue una muerte lenta, dolorosa y humillante. Si le puede pasar a mi familia, le puede pasar a la tuya. Recuerda, solo porque soy médico (y mi esposa es una excelente investigadora) logramos persuadir a los médicos para que (tardíamente) llegaran al diagnóstico correcto. Recuerda que, para ahorrar dinero, el personal del NHS en Budleigh insistió en que mi madre era racional y mentalmente alerta (cuando sufría demencia). Recuerda también que no pudimos salvar la vida de mi madre. Murió por incompetencia. Nadie se ha disculpado jamás. Nadie ha admitido jamás que se cometieron errores. Y no me cabe duda de que nadie lo hará jamás.
Sobre el Autor
Vernon Coleman MB ChB DSc ejerció la medicina durante diez años. Ha sido Un autor profesional a tiempo completo durante más de 30 añosEs novelista y escritor de campañas y ha escrito numerosos libros de no ficción. Ha escrito sobre los libros 100 que han sido traducidos a 22 idiomas. En su sitio web, www.vernoncoleman.comHay cientos de artículos que se pueden leer gratis.
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Categorías: Noticias de última hora
Es tan repugnante ver a personas mayores tratadas de esa manera imagínense si fueran los padres de las enfermeras en esa situación terrible
Esos llamados trabajadores de la salud algún día serán viejos.
En el mundo occidental, las grandes farmacéuticas enseñan a tratar los síntomas, no la enfermedad.
Es realmente extraño que el Dr. Coleman confiara en el personal del hospital, debería haber ido directamente a un hogar de ancianos si sus capacidades mentales no estaban a la altura.
En Noviembre de 1999 mi tía que es/o era ya que falleció, bueno ella era hermana de mi mamá.
Tuve un coma diabético,
Técnicamente, un coma diabético significa que tienes muerte cerebral. Aprendí sobre el coma diabético en séptimo grado, tenía 7 años, en 12, en 1978 le dije al médico que le hiciera una exploración cerebral a mi tía durante 1999 días y el médico del cerebro olvidó su título cerebral.
Finalmente le hizo una tomografía cerebral y ella tenía muerte cerebral.
No hay esperanza de supervivencia.
Entonces el médico dice: En la facultad de medicina no enseñan sobre el coma diabético.
Le dije que eso no es excusa.
Entonces dije: Tu falta de confianza, si las personas que son simplemente personas normales que saben cosas y tu complejo de médico superior te impiden aprender a un ritmo normal y suficiente, 3 días desperdiciados, ella habría muerto de todos modos, lo que significa que estaba en coma diabético desde el principio.
Aquí hay un enlace sobre cómo los antidepresivos conducen a todo tipo de problemas que sospeché a la edad de 14 años, y no soy un médico, solo un ciudadano promedio, cuya madre era enfermera y recogió información aquí y allá a través de lecciones de aprendizaje de la vida.
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Ps
El hospital donde estaba mi tía fue demandado tantas veces que se declaró en quiebra y cambió el nombre del hospital.
Actualmente vivo a 5 cuadras de ese hospital…
Ps ps, ¿alguna vez te preguntaste cómo logran que los chinos trabajen turnos de 16 horas en fábricas y almacenes?
¡¡¡El pueblo chino va a la escuela 12 horas al día!!!
https://nsliy-interactive.org/2016/11/01/a-day-in-chinese-high-school
Describe un día normal para un estudiante de secundaria chino. Parece que sería agotador...
Los médicos matan a esas madres. Matamos a mucha gente por los efectos secundarios de los medicamentos. Lo único que quieren son coches nuevos y vacaciones.